Листок
Маленький бугорок на упругой ветке. Его не замечает ни птица, ни насекомое, само дерево его едва чувствует. Но вдруг он ощутил тепло, эта согревающая лень разлилась по всему его существу. Впервые он открыл глаза, и яркий солнечный свет больно ударил по глазам. Сколько шума, крика, суматохи и весеннего веселья. Красавица-бабочка порхнула над ней. Да, над ней. Это уже не жалкий бугорок, сиротливо торчащий на ветке – это маленькая пушистая почка, кокетливо выглядывающая из своей скорлупки. Как быстро она растёт. Вот из-под нежного пушка протягивают свои ручонки зелёные липкие листочки. Они ещё такие слабенькие, что лучики солнца играют в прятки в их жилках-венах. Забарабанил весёлый грибной дождик, и молоденькие росточки умылись в лесных слезах.
А время всё летит и летит в своей безмятежной круговерти. За лето наш зелёный мотылёк превратился в упругий и сильный листок, а шальная осень разукрасила их озорной акварелью. Какая тайна природы, всё вокруг стоит в золоте, а ты должен умереть, ещё не начав жить. Но ведь ты счастлив. Ты рос, распускался, набирал силы лишь для одного мгновения, лишь для минуты танца. В своём наряде ты неповторим, трепещешь на ветру и всё так же, как раньше, позволяешь играть солнцу в своих жилках.
Но вот – тишина. Всё замерло. Ты отрываешься от своей ветки и начинаешь свой осенний последний вальс. Ты кружишься, и с тобой кружится весь мир. Всё звенит и поёт, а ты летишь по ветру и понимаешь, что за минуту счастья ты отдал жизнь.
